Na janela do meu quarto ela nasceu,
Foi crescendo, se espalhando
E pros lados se lançando,
Por pouco não floresceu.
Chegou a dar um botão,
Pequeno e singelo.
Criei por ele certo elo,
Mas morreu seco no chão.
Fiquei com raiva quando o botão morreu.
Peguei a tesoura e comecei a cortar
Cada galho novo que nasceu,
Cada folhagem possível de decepar.
Imagine minha surpresa,
Quando apenas minha raiva era certeza,
Quando tudo que lhe causava era dor,
Brindou meus maus tratos com o nascimento da primeira flor.
Nasceu branca e inocente,
Rajando-se aos poucos com amarelo crescente.
Em um suspiro final antes de descansar,
Tornou-se vermelha de nunca sangrar.
Depois da primeira vieram três.
Nossa relação já estava madura,
Não havia espaço para amargura,
Não havia motivo para timidez.
Minha roseira é a história de amor que eu nunca vivi.
Daniel M. Laks
27-01-2008
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